À la petite épicerie pas loin de chez nous, il arrivait que les enfants des propriétaires surveillent la boutique. Ma mère les appelait: les plus gentils enfants du monde.
Cela me semblait terriblement injuste parce qu’ils avaient déjà deux parents aimants, eux. Je leur en voulais—à eux, pas à elle.
Un jour, mon frère et moi, on lui a demandé qui elle préférait, eux, ou nous. Notre question n'était pas celle d'enfants exigeants ou jaloux; c'était celle d'enfants qui ne recevaient ni câlins, ni compliments, ni validation. Nous avions besoin de savoir.
Elle n'a jamais fourni d'autre réponse que: «C'est différent.» Dit d’un ton ennuyé, comme si elle tentait malhabilement de cacher quelque chose.
Cela me semblait terriblement injuste parce qu’ils avaient déjà deux parents aimants, eux. Je leur en voulais—à eux, pas à elle.
Un jour, mon frère et moi, on lui a demandé qui elle préférait, eux, ou nous. Notre question n'était pas celle d'enfants exigeants ou jaloux; c'était celle d'enfants qui ne recevaient ni câlins, ni compliments, ni validation. Nous avions besoin de savoir.
Elle n'a jamais fourni d'autre réponse que: «C'est différent.» Dit d’un ton ennuyé, comme si elle tentait malhabilement de cacher quelque chose.
photo © Mohamed Nohassi