Autour de treize ans, j'ai l'idée d'ébouriffer un peu
ma frange. Avec les doigts, je déplace sur le côté ces cheveux épais qui
normalement tombent droit, à la façon d'un casque, au-dessus de mon petit
visage encombré de lunettes.
Grand-Mère complimente mon nouveau style. Trente ans après, je le vis encore comme une preuve qu'elle peut être bien intentionnée envers moi — une anomalie dans le portrait dressé par ma mère.
Je goûte un bonheur très doux:
2. Grand-Mère m'a validée: quelle fierté!
j'ai enfin trouvé comment gagner (un peu de) son estime.
Ma mère parvient rapidement à me faire changer d'avis.
Une question de mauvais genre, calamité à éviter à tout prix, apparemment.
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| Mauvais genre |
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