À quinze ans, je m’achète un tube de rouge à lèvres en secret. J'en mets un petit peu. Elle s'en aperçoit. Elle appelle mon père et, le prenant à témoin, déclare que j'ai l'air d’une prostituée, et que je suis ridicule.
Moi, avoir l'air d'une prostituée, ça ne me dérangeait pas; en fait, j'ai considéré ça comme un compliment — je pouvais donc séduire, en dépit de mes tares. Mais ridicule, ça, j'en ai conçu de la honte. Je n'étais même pas capable de me rendre compte que j'avais mal appliqué un peu de maquillage.
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